*  *  *

Он умирал...

Боль наполняла его всего, став привычно-однообразным фоном... Дождь заливал стёкла кровавыми каплями; ветви деревьев напоминали скрюченные руки, тянущиеся к нему, норовящие утащить его в никуда... Время стало дырой - тёмной и пугающей, - куда всё проваливалось, не возвращаясь...

Он умирал...

Он знал об этом, - врачи давно всё сказали. И лишь удивлялись тому, что он ещё живёт...

А он ждал... Ждал Её... Он не мог уйти, не простившись... И он верил, что она придёт... Что он увидит Её ещё раз... И тогда можно будет умереть...

Он умирал...

Тени шептали: "Ты наш-ш-ш-ш...". Порывы ветра напоминали прикосновение Смерти... Багровая пелена, поглощавшая сознание, сжималась всё туже.

Он умирал...

А Она даже и не знала об этом... Она считала, что всё прекрасно; и немножко дулась на Него за то, что не пишет...

12 Август, 2000